\nWas als sch\u00f6ner Hollywood-Film begann (da schaukelt es auch nie auf einem Segelboot), entpuppt sich als Woody Allen Tragikom\u00f6die: „Was Sie schon immer mal \u00fcber Segler wissen wollten.“
\n„Du nervst vielleicht.“ Mein Konter ist originell: „Selber!“ „Olle Meckerziege.“ „Selber!“ „Geh‘ blo\u00df ins Bett oder iss ein St\u00fcck Schokolade. Deine schlechte Laune h\u00e4lt ja keiner aus.“ „Sag du mir nicht, was ich machen soll. H\u00f6r lieber auf unterm Bimini zu qualmen. Du stinkst alles voll“, n\u00f6rgeln wir uns gegenseitig an. „Immer muss alles nach Deiner Nase gehen.“ „Selber“, Achim kann es auch nicht besser. Ich folge dem unerw\u00fcnschten Ratschlag und greife herzhaft in die Schoki. Achims Sucht siegt ebenfalls. Statt unterm Bimini wird am Heck eine gequarzt. Da kann der feine Herr dann auf einmal im Regen stehen ohne zu quaken.
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\nDrei Tage nur Regen und Gewitter. Das Wetter dr\u00fcckt auf die Stimmung. 50 Shades of Grey, nur nicht so erotisch. Morgenrot grau, Himmel grau, Wasser grau, wahlweise mit oder ohne Regen. Abendrot grau. Laune grau. Wir d\u00fcmpeln mit knapp drei Knoten in die halbwegs richtige Richtung. „Komm, lass uns nicht zanken, die Situation ist so schon unerfreulich genug“, bietet Achim an. Hand drauf.
\nAm Nachmittag muss die Maschine wieder ran. Kaum noch Wind. Wir treiben r\u00fcckw\u00e4rts. So langsam hat uns der Humboldtstrom am Wickel. Hier soll doch der Wind aus S\u00fcden kommen. Als wir vor uns, hinter uns und neben uns eine Gewitter-Zelle sehen, sind wir sicher, gleich geht es los. Einer Intuition folgend, greifen zu unserem schwersten Segel, der Fock. Nicht eine Minute zu fr\u00fch. Gef\u00fchlt r\u00fccken alle drei Wolken-W\u00e4nde n\u00e4her. Zehn Knoten Wind, f\u00fcnfzehn Knoten, es geht hoch auf zwanzig. Die Fock-Schoten dicht geknallt, brettern wir davon. Reffen ist was f\u00fcr Feiglinge, schlie\u00dflich liegt unser Wunschkurs (190 Grad) an. Hoch am Wind entkommen wir dem Regen in die D\u00e4mmerung hinein.
\nDer Komfort an Bord ist schlagartig vorbei. Wir schieben reichlich Lage. Zwanzig Grad machen jeden Handschlag anstrengend. Der beste Ort ist im Bett – gut gepolstert zur schr\u00e4gen Seite. Meine Schicht beginnt wie immer um 22:00 Uhr. „Wir m\u00fcssen eine Wende fahren“, empf\u00e4ngt Achim mich, „der Wind hat etwas gedreht.“ Schlaftrunken stehe ich im Niedergang. Ich mag nicht hinter der Sprayhood herauskrabbeln, es gie\u00dft wie aus Eimern. „Zieh am besten nur Deine Regenjacke an, sonst nichts“, r\u00e4t Achim mir. „So wie ich“. Wieder muss ich an ‚Fifty Shades of Grey‘ denken. Also, Augen zu und raus. Vorstellen mag ich mir unseren Anblick nicht.
\nDie Wende ist schnell abgearbeitet. Achim verschwindet ebenso schnell: „Du machst das schon. Wenn der Wind noch heftiger wird, lass die Gro\u00dfschot etwas raus.“ Die Nacht ist dunkel wie im B\u00e4renarsch. Ein Blindflug. Es regnet, es donnert, es blitzt. Heute Nacht wird an diesem Ort der Weltuntergang geprobt. Der Wind geht nicht \u00fcber zwanzig Knoten, reffen brauchen wir nicht, aber sch\u00f6n geht anders. Hinter meiner Sprayhood gibt es eine kleine trockene Ecke. Dort mache ich es mir ‚gem\u00fctlich‘. Mein Blick f\u00e4llt auf den Windanzeiger. Huch, 25 Knoten, sagt die Anzeige, hab ich gar nicht mitbekommen. Dann 28 Knoten, 30 Knoten. Mir rutscht das Herz in die Hose. Daf\u00fcr haben wir zu viel Tuch oben. 32, 33, 35. Adrenalin pumpt durch meinen K\u00f6rper. Alle Signale stehen auf ‚Flucht‘. Als ich 38 sehe, f\u00e4ngt endlich das Gehirn an zu arbeiten: Unm\u00f6glich! Die Anzeige muss spinnen. Das bl\u00f6de Ger\u00e4t z\u00e4hlt noch bis 81 hoch, dann geht es zur\u00fcck auf anst\u00e4ndige 19 Knoten. Ich z\u00e4hle die Minuten bis ich Achim wecken darf und zur\u00fcck in mein Bettchen kann.
\nCatch of the day: ein zu kleiner Gelbflossenthun, der zur\u00fcck ins Meer kommt Tagesmeilen 79 – davon 16 unter Motor Noch 312 sm direkter Weg<\/p>\n